Big Apple, Mayas und karibische Fische

26.01.2008 |

Die Grenze zwischen Belize und Guatemala ist eigentlich nur ein Schlagbaum, der jedoch Welten trennt. Wir liessen die karibische Easy-Going-Mentalitaet hinter uns und tauchten in das laute und lebendige Leben Latainamerikas ein.

Mit einem Bus der verdaechtig nach illigalen Kraeutern roch, als wuerde er nicht nur Touristen ueber die Grenze chauffieren, fuhren nach Flores, einer Stadt, die gleichzeitig eine Halbinsel ist und in den zweitgroessten Fluss Guatemalas liegt. Sie ueberraschte uns mit ihrer Schoenheit, denn eigentlich waren wir an ihr nur wegen ihrer Naehe zu Tikal, einem magischem Ort, an dem die Mayas vor Tausenden von Jahren ihre Tempel mitten im Dschungel errichteten interessiert.

So machten wir uns dann auch am naechsten Tag um 3 Uhr morgens schlaftrunken nach Tikal auf, stolperten eine knappe Stunde durch den Regenwald, leider hatten wir unsere Taschenlampen vergessen, kletterten auf eine 75 Meter grosse Tempelruine und warteten auf den Sonnenaufgang.

Es war gespenstisch leise und der Nebel kroch unter mein Sweatshirt. Neben mir hoerte ich 2 Amerikanerinnen irgendwas von „creepy“ fluestern, es war zu dunkel um ihre Gesichter zu erkennen. Ganz sanft bahnte sich schliesslich das erste Sonnenlicht durch den Nebel und ein Schrei durchbrach die gespenstische Stille, und dann noch einer und noch einer. Ich vermutete wilde Tiger, die sich auf ein Gringofruehstueck freuten und meine Gaensehaut war laengst nicht mehr die Folge meines klammen Sweatshirts. Der Nebel wich leise und machte die Sicht auf die Baumkronen des Dschungels frei und immer lauter und lauter wurde das Geschrei, des Dschungels, der erwachte. Gabannt beobachte ich dieses Schauspiel und kam erst wieder im Hier und Jetzt an, als die Sonne am Himmel stand und der Nebel der Nacht kam mir mittlerweile wie eine Fatamorgana vor.

Juan, sein Leben war die Kultur und die Geschichte der Mayas und er kannte sich in Tikal aus wie in seinem Wohnzimmer, fuehrte uns durch den Dschungel und erzaehlte uns vom Aufstieg und Untergang der Mayas. Wir kletterten auf steile Pyramiden, Juan lockte eine Tarantula aus ihrem Versteck und hielt sie uns vor unsere ueberforderten Nasen. Er zeigte auf die Baumwipfel und stiess einen Schrei aus, der von den gleichen Schreien erwiedert wurden, die wir am Morgen hoerten. Die von mir vermuteten wilden Tiger entpuppten sich als Bruellaffen.

Erschoepft sass ich in der Mittagssonneauf auf den ehemaligen Festplatz Tikals und versuchte mir das Leben, dass sich von Tausenden von Jahren hier abgespielt haben musste vorzustellen. Die Tempelpyramiden strahlten damals in bunten Farben und geheimnissvolle Rituale wurden abgehalten.

Ich spuerte eine unglaubliche Energie an diesem Ort. Mag sein, dass ich uebermuedet war und von den Eindruecken ueberflutet aber dieses Gefuehl werde ich mein Leben nicht vergessen.

Wir fuhren zurueck nach Flores und mussten bevor wir die Stadt erreichten aussteigen. Die Strassen waren verstoppft von Menschen in bunten Trachten, 6 jaehrige Gualtemaltekenjungs auf Pferden mit Pistolen in ihren Hosentaschen und dutzenden Blas kapellen, die eine Mischung aus Latinorythmen und Folklore spielte. Es war ein heiss, bunt und laut. Wir liefen vorbei an Frauen, die ihre Waesche im See wuschen und diversen Burito- und Pollostaenden. Becko drueckte mir ein Gallo in die Hand… so heisst hier das einheimische Bier. Wir erfuhren, dass in Flores gerade 12 Heilige gefeiert wurden und zwar jeden Tag ein Anderer, dass erklaerte auch den Jahrmarkt, der sich in Sichtweite unseres Hotels befand, das naechtliche Feuerwerk zur jeden vollen Stunde und die torkelnde Gualtamaltekenjugend morgens um drei, vorbei an unserem Bus nach Tikal.

Am Abend checkten wir den Jahrmarkt aus und ich fuehlte mich schon wieder um Dekaden zurueck versetzt. Die Karusells waehren wohl schon vor 50 Jahren durch den deutschen Tuev gefallen, Gualtemalteken tanzten in ihren Trachten und es wurde mindestens eine Huehnerfarm gegrillt. Wir fragten uns, wo die ganzen Backpacker und Touris waren und wurden als einzige Nichteinheimische skeptisch beaeugt, vor allem von den hunderten mit Maschienengewehren bewaffnete Polizisten (oder war es Militaer, genau konnte ich das nicht unterscheiden).

Ich habe mich bis heute nicht an das inflationaere Vorkommen von ueberdimensionalen Waffen in Guatemala gewoehnt auch nicht an den Anblick von 19 Jaehrigen, die ihre viel zu grossen Maschienengewehre in meine Richtung hielten und Banken, Baeckereien, Restaurants und Mc Donalds bewachten.Der Buergerkrieg liegt nicht viel mehr als 10 Jahre zurueck und hat seine Spuren hinterlassen.

Den naechsten Tag verbrachten wir vorallem auf und in dem See und wollten am Abend weiter nach Antigua, der ehemaligen Hauptstadt Gualtemalas, deren wunderschoene Architektur und stolzen Einwohner zwei Erdbeben und diverse Versuche die Stadt zu raeumen trotzten.

Zwei Tage vorher wurden wir von einem dubioesen Ticketverkaefer, der kurz vor unserer Ankunft in Flores zustieg und behauptete, der einzige Ticketverkaeufer zu sein, der am Wochenede Bustikets nach Antigua verkauft, uebers Ohr gehauen. Kein Bus, sondern eine Art Taxi holte uns von unserem Hotel ab und der Fahrer hatte es verdammt eilig uns am Rander der Stadt abzusetzen. Vorher tauschte er noch unsere Tikets gegen zwei andere, die nur halb soviel wert waren und auch nur bis Guatemala – City galten, ein.

Der Luxusbus entpuppte sich als als stinkender Oldtimer mit Rostloechern und war heillos ueberfuellt. Waehrend ich die letzten beiden Plaetze ergatterte, machte sich Becko auf, den Fahrer des Taxis oder irgendeinen Anderen Schuldigen unserer Misaere zu finden oder wenigstens eine anderen Moeglichkeit nach Antigua zu kommen auszuchecken. Ich lernte Anthony und Paul im Bus kennen, zwei Franzosen, die seit einem halben Jahr in Antigua wohnten. Beruhigt, jemanden in der Naehe zu haben, der sich auskannte, wenn wir um sechs Uhr morgens in Guatemala City ankommen wuerden, ein nicht gerade ungefaehrliches Pflaster, lehnte ich mich in meinen Sitz zurueck. Der Bus setzte sich in Bewegung, doch wo war Becko? Ich rannte zum Busfahrer und sah Becko in den fahrenden Bus einspringen, mit einer Zeichnung in der Hand. (wie er spater erzaehlte konnte kein Mensch Englisch und er verstaendigte sich in Zeichnungssprache).

9 stunden Busfahrt lagen vor uns und ich lernte eine Menge ueber effektive Platznutzung in gualtemaltekischen Autobussen. Immer mehr Menschen mit Gartenstuehlen, Plastikeimern und anderen Sitzgelegenheiten stiegen zu und machten es sich mehr oder weniger im Gang bequem. Ich fiehl erschoeppft in einen tiefen Schlaf, trotzt meines in voller Lautstaerke aufgedrehten I pods, den ich jedaoch kaum hoerte, weil der Motor des Busses die Musik uebertoente. Durch lautes Hupen wurde ich geweckt, wir waren in Guatemala City. Ich blickte zu Becko, der seelig schlief , neben ihm sass ein Gualtemalteke mit einem Cowboyhut auf einem Plastikeimer und grinste mich an, er hatte keine Zaehne.

Mit Paul und Anthony fuhren wir in einem Chickenbus (so nennt man hier alte amerikanische Schulbusse, die in den 70ern in den USA und in den 80ern in Mexiko fuhren, jedoch zu alt waren und nach Gualtemala verkauft wurden, wo sie als Linienbusse eingesetzt werden) fuhren wir nach Antigua.

In dieser wunderschoenen Stadt hielten wir uns ein paar Tage auf und genossen das Backpackerleben, tranken viel Cuba-Libre (kostet hier nur 50 cent pro Glas) in den lebendigen Bars Antiguas und bestiegen einen aktiven Vulkan. Letzteres war eine heisse und sicher keine ungefaehrliche Angelegenheit, die 3 cm dicke getrocknete Lavaschicht war loechrig und darunter und teilweise neben uns floss heisse Lava. (siehe Foto).

Nach ein paar Tagen fuhren wir weiter zum Lago Atitlan. Einem traumhaft schoenem See auf 1600 Meter Hoehe, dessen Wasser hellblau ist und der umrundet ist von Vulkanen.

Becko ist mittlerweile weiter nach Honduras gezogen und ich mache hier einen Spanischkurs, genauer gesagt in San Pedro del Lago… am liebsten wurde ich hier nie wieder weg… warum? Das erzaehle und zeige ich Euch beim naechsen Mal. Hasta luego, Eure Nic***